«Nos preocupamos del elogio y de los honores en la exacta medida en que no estamos seguros de lo que hemos hecho. Pero aquel que como nosotros está seguro, absolutamente seguro, de haber producido una obra de gran valor, no tiene por qué dar importancia a los honores y se siente indiferente ante la gloria mundana».

Estas palabras de Ricardo Piglia, escondidas en un pie de página casi al final de Blanco nocturno, bien podían aplicarse al propio autor, quien en esta novela demuestra una admirable solvencia y seguridad en el desarrollo de la trama policíaca, usando para ello herramientas tales como puntos de vista múltiples, recursos intertextuales o saltos temporales, y que hacen de esta novela no solo un goce de lectura sino un manual de buen hacer literario.

Trama que se despliega en un mundo dialéctico: por un lado un pequeño pueblo en la provincia de Buenos Aires, de relaciones asfixiantes, donde todo se sabe y el tiempo está dominado por dinastías familiares de duración geológica, y por otro lado ese mismo lugar visto en la distancia, un lunar en el interior anónimo de una llanura sin límites. Piglia es un maestro en mover nuestra mirada desde la privación visual de una estancia a la inmensa plenitud del campo, a veces gracias a los andares libres de un perro callejero.

En mi colaboración mensual con el blog del Buscalibros he hablado de esta novela, de la que espero disfrutéis tanto como yo. Piglia parece dotado de una facilidad natural hacia la escritura elegante, de frase breve, clara, bien adjetivada, descripciones luminosas de personajes y escenas en las cuales el sentimentalismo aparece siempre como un error, un accidente cuando todos los mecanismos de control han fallado. ¿Y qué es un accidente, se pregunta Piglia? «Una producción malvada del azar, un desvío en la continuidad lineal del tiempo, una intersección inesperada». Que un accidente esperado y bueno sea la lectura de esta novela.

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