El montoncito de arena que se está formando a mis pies. Alguien silba a lo lejos. Cerca, otro montoncito, pero de patatas. En la radio se encarecen las hipotecas. Sobre el fuego, un cucharón remueve aceite, cebolla, jengibre, pimiento y cilantro.

¿Y el azafrán?

Me estrangula una mano y pone mi mundo del revés. Ahora sí, ahora el azafrán, que asciende de la mano al caldero. El montoncito de arena construye tiempo bajo mi cabeza. Las patatas se incorporan al fuego mientras que el montoncito de arena descansa, por fin, en la base de este reloj.